Los Recuerdos Traen Locuras a Nuestras Estúpidas Cabezas

Y eh me aquí, volví…

Estuve como ausente por unos días por, como ya saben… los putos sueños.

Y como a alguien no le alcanzaba con llevarse mi sueño también quiso llevarse mi inspiración y la poca cordura que me quedaba .

Así que la postal se traduce más o menos así: cuatro, cuatro y media de la mañana sentada en mi cama mientras observo la silla en la que ÉL estaba sentado, mirándome con esa cara de amor/odio que tanto detesto y “chupando” toda poca ganas de vida que podía tener.

Es terrible saber que no podes estar en tu habitación porque tenes miedo de entrar y encontrártelo tirado en la cama ojeando una revista como lo hacía cuando te venia a ver

Es terrible despertarse toda aterrada y verlo a los pies de la cama decirle que se vaya y que te diga que no, que se va a quedar.

Entablar conversaciones nocivas (que más adelante contare) con alguien que no está, con alguien que se supone esta a 65 kilómetros de tu puta habitación pero que sin embargo esta acá, con vos sentado en tu cama, parado al lado del armario, acostado en el suelo, invitándote a dormir con él, pidiendo que vuelva.

Dios… creo que estoy enferma.

Y eso no es lo peor, porque parece que no se da por vencido, aparece en todos lados, oh si chicos ahora el muy puto me sigue; en la parada del colectivo, en el colectivo mismo, en la facultad, salgo a tomar un café y ¿dónde puede estar él? Parado justo frente a la puta maquina de café.

Me siento como en esa película de la Witherspoon, esa en la que ella está muerta o algo por el estilo y jode a un chaboncito que está en su casa, pero él no está muerto, porque me fije en facebook y no, esta vivito y coleando(?

Estoy tan cansada…

Busque en internet esos hechizos raros que hacen hoy las forras envidiosas que no tienen nada mejor que hacer, dicen que tengo que tener algo de él, o él algo mío.

Pienso, pienso y pienso y me doy cuenta de que deje de todo en su puta casa, desde un anillo hasta una remera pero después vuelvo a pensar y me doy cuenta de que muchas cosas mías se las dio a una amiga (y nunca fui a buscar) y el resto (que yo sepa) tiro o/y quemo. (Aunque no creo que sea así, que pueda hacerme algo de esa índole, porque por más que lo haya hecho mierda el no es de esos vengativos)

Entonces deduje que lo más lógico es que yo tenga algo de él. Busque, busque, busque, di vuelta mi habitación, levante el colchón, saque toda mi ropa, lo único que no pude abrir fueron las cajas embaladas (me estoy mudando) entonces me senté frente a ellas recordando cada movimiento, cada cosa que metí en las putas cajas… y nada

Yo sabía que estaba algo loca, pero esto ya es mucho.

¿Debería ir al médico? NO, nononono, me van a tratar de loca o van a pensar que quiero atención y con mi prontuario eso significa una reservación asegurada a la casa de las risas y posta no quiero terminar así.

Estoy siendo totalmente sincera con ustedes, esto no es un pedazo de una historia que me invente o que vi en una película, dios… esto me está pasando posta.

Tengo miedo

Me estoy cansando y ya se me terminan las ideas.

Con amor la (realmente) desquiciada Cher Vicious